os mantras no café

a passagem

2011-12-31T14:20:00.003-02:00

Prestes a enunciar a trajetória de um ano lunar, reparo que gemini, no coração de minha ambiguidade, revela-se então mais plausível do que a escuta de um deus bafoméstico. L'agnello reporta a história de um nascimento tresloucado, com penas de urubu exaltando o negror de uma carnificina já esperada.

Não se deseje a paz, ou a complacência; muito menos o perdão ao ódio sobreposto. Esperar é, em vias de publicação, não aquiescer com as intempéries. A plausibilidade é o pior vício do corpo. Visionário: o adjetivo-estupor de um espírito doente.

Alinhavo, assim, dois dedos de cachaça no copo manso. Observo a janela entrecortada pelas ondulações da cortina, a sequência díade de totens arcaicos, o punhal esgotado que aguarda as vezes de sequaz.

Na divisória deste ponto com o mundo altaneiro, um fragmento de repetição alici'à história póstuma: e eis que os desejos cintilam violeta, e as vias abrem-s'em penitência...

imiscuído

2011-12-08T13:03:00.001-02:00

recordar é restabelecer. quando eclodem certas lembranças, já empoeiradas e esquecidas, o coração enlaça as batidas primevas, e ficamos a segurá-lo, de modo a conter a avalanche de emoções.

paráfrase pessoana

2011-09-18T23:49:00.000-03:00

um enorme homem de rosto arredondado entra pela porta de um bar, clama pelo nome de seus filhos e pede carne com água fria. o garçom, através de um gesto minucioso, fá-lo entrever as pessoas do salão principal, dentre as quais uma mulher esguia, cujo olhar recai sobre o hipnotizador cântico de um homem abstrato, em quem as palavras sabem a fogo e os humores a alecrim. o homem colossal avança pelas mesas centrais e senta-se em uma janela distante. sorri para a mulher inebriada e deslinda um facão de duas lâminas a um canto da mesa. amola-o. retira os insetos de seu casaco até sublimar-lhe a forma - os besouros incrustados na pele, os olhos furados por larvas e borboletas. servem-lhe a carne. deposita-a no copo de água. a água contamina-se, torna-se leitosa, cheira à podridão das citadinas estradas.

um caminho de folhas abre-se no horizonte, como uma paisagem camuflada sobre o véu espesso do ambiente definido pelas cores variegadas de sujeitos mitológicos. tal qual a folhagem de um rio circundado por árvores douradas, a estrada estende-se pela realidade do bar. as matizes lançadas pela música visual dos sonhos magníficos, símile da voz do homem sempiterno, alçam à compreensão retórica a mulher de traços finos. toma-lhe o microfone, e diz, simplesmente:

"o archéductus do homem supõe o negativo da ação. não nos é possível não não-agir."

por sobre o homem, o corpo morto da revivescência humana. três cabeças se lhe eclodem do tronco disforme. uma referência final indica o destino da eventualidade metamórfica: a circunscrição da matéria revela uma finalidade para as arregimentações verbais.

e eis que a história continua.

os alicerces e a fundação

2011-08-25T23:00:00.001-03:00

A fundação de uma identidade, a basalidade na qual o artificial esplendor assenta, resume-se aos traços de serventia de um ímpeto engasgado. Schuld: a dimensão própria de um falar que agrega a si mesmo. Uma culpa dimensionalmente contumaz; a carga explosiva da dívida impagável: somos todos escravos de uma palavra.

Uma identificação arregimenta com cautela o desenho da estrutura fundada sob o corpo de um grupo; um grupo porque fala, constrói em torno de si os alicerces mais sólidos das repetições que não se esvaziam. Devaneios, alucinações, prerrogativas, pensamentos e ideares: todo o líquido da visceral emancipação humana passa por fonemas e imagens. Emancipar-se: daremos a este vocábulo o sentido de ir-além e o sentido da não-ação. O corpo, tornado imagem especular, referenciará à si mesmo nas molduras de seu destino.

Os laços grupais nos fazem reféns de uma só moral. Ela assevera, imperativa - "Todos são iguais, mas nós somos mais iguais do que os outros". À medida que a moral é proclamada, desvela os privilégios próprios de um grupo. A piedade de um grupo é uma espada afiada, e sua compaixão um martelo que proclama uma peculiar Igualdade. O aniquilamento dos sentidos é o seu unguento; a união, o seu paradigma.

O processo de nivelamento de um terreno, que dá bases à fundação, é a estrutura mais peculiar do saber humano que instrui um conjunctio oppositorum. Ela não acontece senão às custas da morte. Em virtude da transmutação do assassínio em esteio semiótico, através do qual somos impossibilitados de modelar até mesmo uma arma de tortura, em vistas da matéria-prima própria do significado, resta-nos o sentido de piedade como uma arquétipo de cordeiro - inofensivo, desbaratado e sacrificial.

A religião de nosso tempo está sob a égide da tortura puramente moral, quando em verdade necessitaria mais do que nunca de um desapreço pelo corpo. Deseja-se transtornar a psique com vistas à debandada do espírito; mas o espírito, com o passar dos séculos, erradicou-se na fisicalidade do ímpeto; e, se nos é impossível pontuar um mecanismo de transição, tampouco nos importa o que busca ressecar o aparato da verdade.

Às margens de nosso espírito e à revelia de nosso corpo, ficamos à espera de um desígnio que não seja o da costumeira lassidão: desejamos, mais do que nunca, um apaziguamento das forças que nos são debalde.

Ansiamos pela derrocada de uma meta - mas apenas para sustentar o já vivido...

lobatim e o querubim

2011-07-22T14:57:00.002-03:00

Quando o sol alevantou no suplício do último meio-dia, uma só voz se fazia ouvir pela cidade ainda dormente, e esta voz encadeava uma série de ecos aparentemente simétricos face à melodia do estertor de Lobatim. O pulsar de seus passos formatava uma cadência musical, um estribilho antigo, jazz reformado dos tempos áureos de seus brilhantes anos de juventude.

Lobatim repensava, ordenando os pensamentos em estruturas sintáticas progressivamente mais simples; ao passo em que lhes retocava os meandros para que pudessem ser compreendidos horizontalmente, qual camadas de pensamentos translúcidos que se sobrepõem uns aos outros com o intuito de emendar as retóricas propostas. Se pensava em algo, realmente, era neste algo absurdo que deslinda o algo, propriamente, como um grande novelo embotado por colantes coloridos.

Lobatim remetia um pensamento à ordenação de outro. Suicídio, assim, era o sujeito inicial de uma oração que lhe concedia às vezes de padre, à volta músico ou ferreiro. Destarte, ferreiro soava-lhe perfeitamente como sujeito passivo da segunda oração que advinha, prostrando saber sobre saber; desejo incessante sobre fogo vivo; alma ardente sobre pão de ló. Aos poucos, do caos emergia uma grande vontade, caleidoscópica de si mesma, a refletir alhures todos os componentes originais que permitiam à prosódia replicar-se no contexto referido.

A cólera de seu grande autor, pulsante energia que vivifica pontualmente a estrutura de um anseio, tartamudeia que Sombra sem água é como água sem luz, qual voz sem candeia que enaltece uma cruz. O enigma diário estava prontamente lançado, energizado pelas dolentes referências malquistas de seu autor para com o público mais geral que obstinadamente o observava. Os olhos transitavam com requinte, um azul matizado de esgoto que apenas a si mesmo concedia a verdadeira interpretação.

A cidade acordou apenas quando a hora necessária fê-la acordar, e isso se deu pelas dez horas da manhã. Intensificada pela surpreendente ferocidade do ar ainda matinal, a angústia de um povo codificou-se lentamente para dentro do enigma da água, acalentando o destino de Lobatim, que à espreita de todos permanecia em silêncio. Seu trabalho era exatamente o de expurgar da terra os cantos mortíferos que não conhecem antagonistas nem aliados. Ainda que a metafísica ganhe, aqui, um pequeno terreno ainda ausente de compreensão, o aspecto clarividente da estrutura não se dá pela maquinação de estruturas sem limite; parcas e roucas.

A voz que se faz verdadeira, vertendo ossos na ossada amena da alma inexistente, balanceia o edifício da civilização na medida em que expurga de si mesma a negra bile do horror narcísico. Assim feita, a procissão do escritor é um mar de vazão para os refugos do ventre, e encontra finalmente no desespero a grande relatividade do amor.

Compor enigmas é fragmentar repetições; e eis que Lobatim decidiu casar-se. Aliou-se à menina que saíra por último de sua morada, uma pequena choupana às margens de um grande riacho, e construiu-lhe uma casa de metáfora e um ronronar de metonímia, para que juntos aliciassem os homens mais aguerridos da selva sobre-humana, inundando-se a si mesmos de metafísica esparsa e colorida, de modo a salgar a translúcida água da verdade.

E eis que uma nova história se inicia.

Ela começa assim:

a canção do peregrino

2011-07-05T04:15:00.000-03:00

Ao intuires o som de meu tato
E ao reportares a cor de meu vinho,
Sobre a tua essência m'alastro,
Reverente ao frescor do caminho.

conjugações

2011-06-06T15:36:00.004-03:00

Se o passado fosse algo morto, estaríamos mortos simbolicamente. Não haveria nem presente e nem futuro, não haveria desejo ou linguagem. Boiaríamos alhures pelo mar dos nossos impulsos. É o corpo vivo do passado que nos alimenta hoje em direção ao para-sempre das possibilidades futuras.

Um sonho me quis dizer que o sonho de então surgiria ali no hemisfério sul de minhas ideias, onde todas pululam de um corpo ao outro, inalteradas na forma, vibrantes na cor e na moldagem – as concepções mais puras e simples de minha história.

Eu morava no passado longínquo de meu espírito, em uma casa imensa de janelas verticalmente assombrosas, vitrais azuis com listras vermelhas e desenhos divinos de uma vida. A primeira janela continha o nascimento, um corpo branco imerso em sangue vazando à vida sem respirar. A segunda, um olho azul penetrante sem companhia nem voz. A terceira, uma imagem de vidro com a textura das tecelagens antigas que minha avó produzia com as mãos ensanguentadas. A quarta, quinta e sexta, douradas com pontos acinzentados.

A sétima, enfim, era a janela-portal de meu sonho específico, a conduzir do hemisfério nórdico de minhas lembranças ao repertório sulista de minhas visões. Ali nas profundezas, parti de um parque arvorado com capivaras e rios secos até a morada dos sonhos de então, residência vultosa escalonando ao infinito. De início, uma escada íngreme alavancava-me às alturas, onde encontrei, desolado, o primeiro amor de minha juventude, mulher estática envolta em bálsamos de perdão. Beijou-me levemente os lábios.

Contemplei a escadaria que atrás de mim se destruía. Quando dei por mim, os pés iam sendo também destruídos, e logo os tornozelos, os joelhos, as coxas e os quadris. Olhei para frente, aterrorizado, e vi um espelho iluminado por uma intensa luz verde, que me conduzia em direção ao sonho de outra vida.

Arremessei-me a este sonho d’outrem, acordando no mesmo instante. Estava sentado em minha cama, os olhos arregalados, a mente esvaziada. O passado, aparentemente enterrado nos escombros de meu sonho, transmutava-se em ente desgracido, o ímpeto inconsolável de derrocar-me à vida inteira. Em minha frente, enfileiravam-se igualmente os espelhos opacos de meu sonho inicial, as estruturas vívidas de minhas mulheres inexistentes, a voz contígua de meu desejo insaciável.

Demarcado estava o tempo de meu vício. Com cores variegadas fui-me percorrendo meus próprios corpos, os amigos mais chegados e as pessoas mais inusitadas. As noites de lua cheia e sofrimento, os dias em que a lua minguava de alegria na contração de si própria com o sol ainda inteiro, as dimensões particulares de ingestões e deglutições, a série complexa de textos semantizados pelos dedos corriqueiros...

Quando acordei, vi-me enlaçado pela procissão de um mar frondoso, sujo de areia e sangue. O passado se me abria um sorriso amarelento: o presente arfante & dadivoso de uma serenata quase ao fim, perscrutando, ainda, os desejos da carne gélida. Nada morto, nem encerrado ou prematuro: Vivência, calabouço & artefato.

Pensei, então, que tudo que é morto ganha um símbolo, que todo símbolo ganha uma textura e que toda textura ganha uma voz. Que todo passado ganha presente, que cada presente enceta destino, que todo destino relembra o então, que todo então demonstra uma causa, que toda causa reverbera um pra-sempre. Pensava, sonhava, olhava os olhos de olhos de mar.

Que me resta, então, além do sonho que me sonha?

E lá me estava, a voar ensandecido pelas cores outonais de uma rua conturbada de árvores fortes d’alfinete.

máscaras

2011-06-02T00:00:00.001-03:00

um disco negro, enfastiado da procura, vê ao redor crânios lacerados que seduzem por caminhos incertos, uma só enunciação que vocifera, derradeira - "nada é posto na imanência do sofrer". deslumbrante, a ideia que introjeta outra ideia procura a vastidão do infinito permanente. mas encontra apenas a porta aberta da vida silenciada, não pela ausência, mas pela inabilidade com os recursos da palavra. quando faltar com a morte, eu pensava inebriado, hei de ser pleno para sempre.

nada. desvendei na sesmaria que nada persiste da vivência amoral. que nada persiste de um escrutínio sem tradição. que nada persiste da verdade de um dito. que nada apazigua a incoerência de um amor. que nada realiza a experiência sem limites. que nada enxerga aquele que só vê, em sua frente, o antemparo de seu próprio corpo.

procurei, então, pela metade de minha metade arriada. encontrei fragmentos episódicos, histórias de beijos conturbados, de um gozo que não surge, de uma mão que é faca para meu corpo lasso de vidro branco e rubi. à minha frente o horizonte se coloria de tons azulados e petrifeitos, e uma voz soberba me falava baixinho que haverás de tornar-te o sangue de tua carne morta para sempre.

duvidei-me.

haveria, nos confins de meu destino, um pressuposto suficiente? haveria, em meus deslizes pelo verbo, um corpo doce como a aurora? haveria, em minha forma, um texto derrocado à mansarda de meus dias?

enfastiei-me, como o disco negro que se me aparecia, e reverenciei com audácia a última noite desta vida nomeada.

dos domínios da impermanência

2011-05-31T19:52:00.005-03:00

Seguindo o trajeto delineador da vocação mais pertinente, poder-se-ia perguntar quais experiências marcaram de forma derradeira a trajetória composta. Assim, para o veterinário, poderíamos supor uma afeição especial a um pequeno cachorro moribundo, em uma tarde quente de verão na qual a criança, pequeno ser de um ano, derrama um pouco de comida no pote verde de plástico, enquanto o cão lambe carinhosamente a mão nunca antes afagada com tamanha empolgação, e late, amavelmente, sua forma então reverberando na cabeça da criança como uma ordem imperativa de cuidado e carinho. Não obstante, poderíamos supor uma marca ainda anterior, talvez as palavras joviais da mãe ainda grávida, que lhe diz, ouve! este é o som dos cachorros, meus únicos companheiros sinceros, e portanto, também os teus. e a criança, de dentro do útero, regozija com o afeto que se lhe espalha pelos bracinhos ainda quase inexistentes.

Suporíamos, talvez, que a marca original, na verdade, se deve ao fato de que o seu avó, quando assaltava as casas da vila, sentia pena toda vez que se debruçava sobre um animal feroz que se opunha ao roubo, porque entendia que o destino era certo - ele, morto; e eu, vivo - assim pensava o simplório homem, e o pensamento o tomava de tal forma que gerações depois a culpa surgiria em seu neto através do encontro aparentemente inocente de olhares contumazes, como possibilidade de emancipação e transliteração dos traumas intergeracionais, de modo a apaziguá-los como um todo.

Não seria, no entanto, excessivamente vão enumerar em ordem cronológica os fatores que marcaram os humanos afetos daquele que escolhe ou não a ideia do que quer que seja, pelo simples fato de que a experiência mostra a basalidade, o desenho em si, sem prerrogativas nem enlaces? De que se trata, pois, um percurso analítico (ainda que sustentado pela ideia central da derrocada de blocos ideativos), se não for compreendido como uma estrutura de caminhar que se presta apenas para que o caminho seja, finalmente, corpo humano reescrito? De que interessam as hipóteses enunciadas, se não servirem como um mecanismo sonoro da interlocução de corpos?

A resposta, basal demais, seria esta: trata-se do que não se trata de tratar; eis, pois, o inconsciente.

café e cigarros

2011-05-31T19:23:00.007-03:00

A ideia, aos poucos, foi sendo transformada. Primeiro, rogava que o púlpito estaria lá desde sempre. À medida que o tempo transcorria, tornou-se bege, a ideia, e amaciou o passo das contingências com a proposta de que, enfim, apenas com café e cigarros haveria o desvelo necessário para emancipar, de si, a multidão - tornando-se a ideia a viga-mestre mais sóbria da condensação artística. Logo, porém, percebeu-se que a grande falha nos planos da estrutura principal era a metonímia primeira. Se encenar público fosse natural, logo cigarros e cafés, desnecessários. Se fumasse, e bebesse, haveria um quê de ideia que se tornaria progressivamente mais letal para aqueles que a ouviriam. Me-to-ní-mia, pensou, a ideia, e logo a hipótese mais sensata se fez valer: público, talvez; café e cigarros, quem sabe; a certeza era nua: qu'em-sendo metonímia, tudo propõe antecedentes. Talvez, ideia, repousasse nos escombros de um lá-trás. Não seria, deste modo, nem víscera nem escândalo; timbre! Eis tudo a que a ideia seria - um timbre brando de voz maquinada que interroga passado com cantos ardentes na véspera de um primeiro amor.

E então a ideia guinchou. Um pensamento funesto apaziguou a morte certa. "Um nada representa tudo para o nada que o transmutara em representação primordialmente."

Estava pronto o circuito da renovada epifania.

percurso

2011-05-30T06:17:00.006-03:00

Vai-se sendo guiado pela pele quente de um amor, pelo jeito amável de um deslize ou pela negligência de um escrito.

palavras

2011-03-26T14:43:00.001-03:00

O poeta é o fim - "J'adore".

E fim, já tão completa a mente,

Que chega a fingir - que'r dor...

A dor que é deveras ente.

A-tensão

2011-03-16T03:51:00.006-03:00

Intriga-me sempre a ideia de que a experiência mística porta consigo um quê de reclusão, um certo fluido e constante caminhar pelas intempéries mais assombrosas da vida. Propor a diz-tensão, falar-se sobre isso, refletir-se, enfim, no amálgama do humano intelecto, eis as tarefas que circundam a vivência da poesia, do verso coroado pela própria vontade, a despeito de todos os outros anelos, anseios, expectativas.

Ainda assim, a questão da periodicidade, do dia-a-dia, embriaga de tal forma que não se pode escapar à veracidade de que cada átimo de segundo, à medida em que o momento exige completa entrega e abnegação, descompassa o silêncio e o absorve para as profundezas da ação em si.

O relaxamento, o fluxo, é deste modo aparentemente deteriorado pelos impulsos inconscientes mais vivos de nossa plenitude. A lembrança dos minérios perfaz a vontade. O espírito do vento recita o desejo. A carne do fogo alavanca a estrutura. O pulso dos campos serpentina a mente. O intumescimento alivia a presença.

E para que assim seja, o corpo necessita propriamente da estética. Tencioná-lo, como a um arco, é a preparação necessária. Aquele que conhece as avoadas intenções de um poeta, sua escama, e máscara e véu, reconhece que o relaxamento abstrato pode ser o fim da sanidade, e que há, enfim, uma carga necessária, que o conduza, o peito fechado para todos, a alma nunca mais enternecida.

Discursá-lo, propriamente, é não fazê-lo. Não para si, ao menos. A abnegação completa repousa no estofo da gramática. Isso, é o que, o poeta, fá-lo. Quem quer que seja a terceira pessoa, ela sempre estará em-tempo, à espera de que a escuta transvie, e de que a inteligência feneça.

Enquanto não puder encontrá-la, deverá seguir rígido, isolado e vazio.

que cobriss'ende quen lle vai o seu furtar

2011-02-06T15:58:00.006-02:00

Pequeno excerto de narrativa.

Ao d’escrever o que transcorre, lentamente, pela lateralidade das coisas – e uma espécie de horizonte, uma forma da medida simbioticamente ativa com a contemplação de um quê de porcaria: e eis que nas coisas, pontuais, sobejariam, o infinito de prosódia que atraca nas margens maviosas sem medidas de concílio ou vaticínio. E o leque das palavras, a que me aferro, sedimentaria com volúpia um bocado de lama espessa e desalinho. Formaria, cauda comprida, as folhas e os galhos que j’entendia ser labor da causa sui na reticente sesmaria dos julinos artefatos. Que as palavras alvenariam no tremor de um doce acaso. Dos substratos mais vis pertencermia dolce olfato, cores intensas de negrume, desespero, refinada alcova d’homem néscio e vagabundo. Levanta-me, corpo, reparte-me, alma, relança-me, o ventre, das mais sutis e juventudes. Ensina por certo, o alvor escabroso que te encobre, os lúgubres ferimentos pontiagudos. Aceita-me, o texto, com fino requinte, quais forcas que aos pulmões lhe fossem apertadas em labirintos já mui rijos nos escombros dos sangues d`arlequim.

trato

2010-10-21T12:44:00.000-02:00

Não se tratava de nada do que o aquilo importasse, ou desginasse enquanto promessa ou reverência; era de um trato puramente insondável, pútrido, rotabundo; o escalonamento do desespero maior travando os dentes com a mandíbula ainda aberta, seca, à espera de um último e derradeiro grito que já não fosse – cerração.

sendas textuais

2010-08-22T18:17:00.000-03:00

Psicanálise não s´em-sina.

despera

2010-08-20T01:28:00.000-03:00

A história acenou que luziria a luz tranquila.
O reencontro atormentado calejou com voz tremenda.
O âmbito fraco e alentado da matriz de seu aspecto,
A voz retilínia d'aformentada noite horrenda.

N'a espera disse-o tresloucado que tonsura.
Redimiu com voz marcada e circunspecta.
Eu saberia haver mais ânsia que tontura
Na afabulada dimensão d'alm'abjeta.

N'eu saberia haver tã ansia que alucina
A felina e angustiosa noite erecta.
A leonina e ascendente e pequenina

Voz aguda com deserto d'euflorria -
Me dizia, o andar parco a raiva aberta
Que voz malvosa desse canto da magia!

noites de sal e lua ©

2010-08-14T12:31:00.002-03:00

Conto do livro Mantras no Café ©. A degustar-se.

Ao chegar em casa desabotoei os lábios e brinquei: o gelo que me aperta, faz parte do meu corpo, que arde. Chamas quentes, o banho já pronto na banheira do quintal. Fiz biquinho, desatei os nós da roupa, prendi em meu ombro a toalha. No quintal, o gato que brinca(va) com os olhos chamejantes, aquela coisa de ter frio e ter paz e ter quem sabe o quê de relaxante.

a banheira: moscas flutuantes, mas ainda a lua que pulsava; brilhantina. amarela, mais amarela que esse teu rosto afundando cadavérico. a lua, e na banheira teu corpo que geme.

Sentei na borda. Um pássaro passou rasando, e me veio o frio da noite. O frio, que gela. O frio, que treme. O frio, que encasqueta que é morte. Frrrrrio com érres seqüenciais, com dor e – quem sabe? – frio tremendo que até derrete os pés amaciados.

A água parecia codeína, mas com cheiro de sangue. Nos pés repousava o barro desfeito: lama. A lama que pisa em lenitivos. O ar que banhava, com xampu e desodorante, a minha face avermelhada. Tu, na água mergulhada como fosse um ser de águas, como fosse um ser de borbulhas: teu sexo, bolinha de pêlo que se derrete em minha boca. E talvez, ainda, aquele pouco de raiva que faz coçar teus olhos.

teus olhos: verde-claro. teu rosto: vermelho-escuro. teus dedos: arroxeados.

Que mais haveria de ser? Em minha pele teus pêlos gostosos, e eu ficava a te chupar. Esquecia da chuva, esquecia do frio. Na varanda, ou na sala. No quintal, de banheira e toalha enrolada no pescoço. Mas e o banho? Aquele dia – banho de noitinha, ninguém na casa, ninguém em meu corpo, ninguém a me beijar, ninguém dentro de mim. E a tua lembrança. Que eu sentia no borbulhar salgado do meu corpo, que parecia amortecer meus poros infinitos.

O banho – aquele calor que me sacudiu de uma só vez, que me deu prazer em doses semanais. A cor da minha pele se transfigurando em uma espécie de vermelho, meu corpo se exultando em uma chama azul. A artéria explodindo, o pulmão retesando. O “amar a todos”. O amar por ninguém. O Sendo-Nada, amor.

na noite, meu pulmão se corrompendo em saudades que não tinha – pouca de vida, gargalo de angústia. na noite, as costas em sulcos quentes que me transportaram para o infinito...

E o céu:

[essa lua explodindo em chamas que não sei: cada vez mais amarela.

desníveis

2010-08-10T12:16:00.002-03:00

a lassidão acapach'

alma cruzada:

...

qu'o ventre enoiteç'à vid'alheia...

espaço

2010-08-05T00:39:00.012-03:00

ex-passo em digno de ver-ter-te:

deixarás que me enThorpeças in prós ódia

?

dar cos

2010-08-02T05:58:00.005-03:00

. i

. n mensa

. m e n t e

. prole

. fico.

sêmestre

2010-08-01T02:08:00.032-03:00

do g o s t o re t is e n t e p e r m u t á - l o .

} ! { 

.

.

imagêmetáfonotipãnrapia.

sê-mi faro

2010-07-31T01:31:00.012-03:00

en-Golias há voz marcada & os há pêlos é brios.

há mis Hades

2010-07-30T01:30:00.012-03:00

só viu, só cego, em sendo in-tensa lealdade.

a linea torta

2010-07-29T01:29:00.014-03:00

"o usado ver-sou ! - & há li ne ha transcendência...

dês escrita

2010-07-28T00:01:00.003-03:00

This is'crê-ver.

em bar há lar

2010-07-27T01:27:00.022-03:00

Ás, tu, cioso dês "sa vie"...

bulbo cia

2010-07-26T01:26:00.014-03:00

funcional-mente (y) = co des pré zoo ele (in) fante

fá mi dó

2010-07-25T01:25:00.023-03:00

ansiava com tal ânsia qu'an-seio o Morto mi mór-deu...

há li cream

2010-07-24T01:24:00.020-03:00

Há máis-cara re ver bera qu' "Em ti me dá dor.

dionísio

2010-07-23T01:23:00.005-03:00

de Om-Ísis é em vinho de prós ódio.

dá de vá no

2010-07-22T01:22:00.010-03:00

hei referência de Om-isso: logo dês & esperes...

ali ne há solo uno

2010-07-21T01:21:00.005-03:00

re Há-locos diz "Tensura & "Formal mente!

dente há duro

2010-07-20T01:20:00.001-03:00

per i culo & cidade - o alforje d'ent(r)e mentes.

primo vera intuizione

2010-07-19T01:19:00.000-03:00

rotas de flor & sendo aurora.

asa ar & dês gosto

2010-07-18T01:18:00.011-03:00

dexisto; em reti fico, em toado & em fá - doo.

des membra mente

2010-07-17T01:17:00.004-03:00

re trouxe adendo aoratório... era há carne!

tal ísmo tempo

2010-07-16T01:16:00.006-03:00

Sois tais ísmos - e em resposável pe(r)-tu-l'ansia.

re ver borrar

2010-07-15T01:15:00.013-03:00

reverbera, com vigor, o que n-arte "Dês-prazer.

novo blog!

2010-07-14T03:39:00.001-03:00

Inicio um novo blog totalmente voltado à poesia de Rumi, escritor árabe do sec.XII. Rumi é um poeta de lirismo cru e embevecido. Um texto sem volteios nem arabescos.Tradução do inglês, trabalhada por mim. Fica um aperitivo:

Esta coisa tormentada e já exausta,

torturada por restrições como a um louco,

o meu coração.

E ainda hoje você quebra a casca

para sentir o gosto dos miolos!

há luz sinada

2010-07-14T01:14:00.005-03:00

!.!Vê Lá!.! - vir je a morte estar com ente...

andar ilha

2010-07-13T01:13:00.010-03:00

ave a voz que há-vi re voa.

in ponderato

2010-07-12T01:12:00.001-03:00

~~ali~~ ne sono due in clean azione.

des limites

2010-07-11T01:11:00.003-03:00

basta há ver-te... e nem fá ré já em tenta a dor há.

re ti ciências

2010-07-10T01:10:00.000-03:00

hei liberdade no qu'hiberna & eternamente.

dês pender

2010-07-09T01:09:00.012-03:00

hánuvio na retórica qu'em ventas.

com dizente

2010-07-08T01:08:00.001-03:00

reanima! - "A voz é'm pulso & logradoiro.

enfabulado

2010-07-07T01:07:00.016-03:00

com fabulo em Mai-sein porto que a pá lavra.

dê-signios

2010-07-06T01:06:00.005-03:00

dia-gnóstico de linguagem -

d-estupenda noite a háurora.

resignos

2010-07-05T01:05:00.013-03:00

a negação da in-congruência é

negação dum outro

dê-man

dado.

solilóquio

2010-07-04T01:04:00.002-03:00

reverbera, com rigor, o que n-arte "Dês-prazer.

in tersecção

2010-07-03T01:03:00.001-03:00

d-terminas, com rigor, a arte que recebe d-escrever.

dos verbos tent-ação

2010-07-02T01:02:00.002-03:00

por que tentáveis dizer não?

- "Porque tentamos, de Zenão, até o texto.

julhindo

2010-07-01T01:01:00.016-03:00

por julho, prumo às v(e)ias indóceis da sintaxe.

cioé,

2010-06-30T00:30:00.005-03:00

Naquilo que me há-tormenta fico à sombra - de um deslize.

paralém

2010-06-29T00:29:00.003-03:00

mi melhora em preparar-me à nesga força;

sintonia

2010-06-28T00:28:00.004-03:00

Revisto de cardume o olho estreito.

róstias

2010-06-27T00:27:00.008-03:00

vou m'encher das relevâncias de um escarro {

passo

2010-06-26T00:26:00.005-03:00

Em tardecem ombros ao alvorecer.

ausência

2010-06-25T00:25:00.000-03:00

maquinal espera d'ausência florescendo.

em luminação

2010-06-24T00:24:00.010-03:00

da luz, profumo, o contravento das esferas.

en grassa

2010-06-23T00:23:00.003-03:00

são tres asas que mi in ventam vida inteira.

reclames

2010-06-22T00:22:00.007-03:00

que se fecunde em noite o ar augusto de queixumes.

farejando

2010-06-21T00:21:00.006-03:00

a pequenez me deslivrava a voz macia.

inpulsão

2010-06-20T00:20:00.000-03:00

O meu r a n ç o t e m a - t e m a s .

retiçamos

2010-06-19T00:19:00.011-03:00

desses dias sou "Redima quem s'existam.

ruminemos

2010-06-18T00:18:00.001-03:00

O pulmão regurgita um gafanhoto marulhento.

aparentados

2010-06-17T00:17:00.000-03:00

de antemão - o fracasso ,dos resquícios, ,dos incestos,.

nóstarde

2010-06-16T00:16:00.007-03:00

A fol-há delírios semióticos.

resgate

2010-06-15T00:15:00.008-03:00

resto e não presto a alvorecer!

alecrim

2010-06-14T00:14:00.013-03:00

Não há ,mais, ,receber-me, aos horizontes, infante.

assunto

2010-06-13T00:13:00.000-03:00

estar é o desposto das breviedades.

relevância

2010-06-12T00:12:00.008-03:00

A morte nos ordena: "Predomina!

estandarte

2010-06-11T00:11:00.005-03:00

vazios são alegóricos perpétuos

quadrado

2010-06-10T00:10:00.000-03:00

estou só & sem abas.

algor

2010-06-09T00:09:00.006-03:00

ó, delírios aleabundos...

nada-r

2010-06-08T00:08:00.003-03:00

nas resistências de hímen há-de astuta a vitangústia.

tremor

2010-06-07T00:07:00.005-03:00

apavorado que sou - logo nado, nata, nada.

de peixes

2010-06-06T00:06:00.007-03:00

se pescares tantas almas, logo hás de haver-se - aos compradores.

saudade

2010-06-05T00:05:00.005-03:00

O que torna dor em asas é alheamento de permuta.

pontiagudo

2010-06-04T00:04:00.002-03:00

O que não seja tempestade faz no peito agulhamento.

a hora

2010-06-03T00:03:00.004-03:00

O que não cego é vai certo em tempo magistrado!

pathness

2010-06-02T00:02:00.004-03:00

Hei de haver-me caminho em sendo promessa
descondida.

manoel de barros

2010-06-01T00:01:00.003-03:00

Em junho, o Mantras se curva a Manoel de Barros. À semelhança de seu poema Os deslimites da palavra, serão postados, diariamente, versos, dessarumações de Manoel - brinquedos, vivos, de palavras.

:
Na alvorada realizam petri feitos de serása.

aleatoriedade

2010-05-26T00:59:00.004-03:00

Sedes Al&Hator&Idade:

o número complexi-fica de sem-fim...

adendos

2010-05-20T16:58:00.045-03:00

há dedos por onde houver sorte,

a morte à despeito da hóstia de mim...

ah, se andares tão solta à espreita do fim,

vais encontrar bem cedo o meu pulso mais forte...

- e então... hei de esfacelar-te!

hei jorrar-te o sangue, maculado, enfim!

sem ânimo, jocosa, afoita, 'sperada;

hás de morrer sem braços em

calabouços de cem-mim!

os versos do amanhecer

2010-05-14T00:30:00.000-03:00

Realiza, a espera tola, o espetáculo do desejo sem escrutínio nem anseio - fátuo & fogo.

em verso aposto o jogo da memória retorcida:

a voz reticulosa, tão medonha e desgarrida,

a esperar o ato atroz da demora sem desterro:

escrevo porque espero entender a vida à ermo,

aposto, que me encanto de meu barco à braço-remo;

a espera referida à voz aguda de festejo:

"Sabe a prosódia mais que a vida,

sabe a voz mui mais que a aurora,

sabe infortúnio além-desterro:

que sou-me o deserto, infindo, a vida inteira...

real(d)esejos

2010-05-10T16:09:00.021-03:00

A prosódia petrifeita

diz ser mais do que malfeita,

a carne angústia purulenta
,

o jeito magro ponderado

a voz no lastro do mercado

o ser no tato que m'aguenta

E nunca mais deflecutado,

nunca mais instinto vivo -

a alma, o sangue & o ser coitado;

o ventre e o corpo - diluídos!

de ser em pasto - remoer

2010-05-05T15:15:00.042-03:00

O que remoe o tal do ser em-pasto

é a grande dádiva a lhe dar seus frutos,

a alma barroca nas visões dos lutos,

o mais vazio q'em desperdício alastro.

que remoe, enfim, a casca dura,

é o ventre enxuto, a voz toda alquebrada,

a moça vazia, já desmontada

: o infinito pudor que a gata empurra...

Eu, em sendo mais vaca que moderno,

ainda me rendo às rendas dessas putas,

ainda me enebrio, meu corpo austeuro,

acreditando haver-me todas patas...

deixando o olhar - aroma sempiterno,

adivinhar a que me des-espero...

doidivanas

2010-05-01T00:01:00.000-03:00

Na ponta da cais, são as tais mulhers obs-ervadas

- que entoam os tangos ao rés-do-chão!

show dos elementos

2010-04-27T20:47:00.004-03:00

sana mente

2010-04-27T06:06:00.008-03:00

A mentira de que mentir é derradeiro: a m e n t e i n s ã n a m o (t r i) c i d a d e.

dizemos à torto que

"Nem um vôo...

- que é diferente de ser zero, ou nada;

que é diferente da nuance, em pôr-se agá - : NENHUM;

o ~~Nada em Zero~~ numa metáfora tresloucada.

} que é outra há-mente, ao signo do Sol, nos arredores do ser-per-verso {

mentir & o elixir do texto

2010-04-23T14:16:00.018-03:00

O texto se cria texto, até que quis crer que era mais que verso - queria & cria ação.

Um texto me quis dizer

que haveria texto sem ter-se a mão.

Eu respondi, de prontidão

- que não tem texto senão com crença

que se tenha & texto a criação.

que não há texto senão com-texto

que não há cria senão co-ação.

menti, pois que mentiras

2010-04-17T14:07:00.054-03:00

Aos verbos que entoam "Mentir:

o VERBO que diz que MENTE

assenta SUBSTÂNCIA que fala MINTO:

a derrocada da voz que SENTE

AUSENTA na espera do DIGO eu CINTO...

" é que então SEGURO-te as calças

que porventura fálo em vez de MINTO!

que MENTES tu, e na mentira ASSINTO

as néscias abantesmas d'eu SINTO há-MENTE.

e loga passa, logo espreita... logo, vê...

e tudo - tão recente!

(mente!)

ment-ira!

2010-04-11T01:02:00.007-03:00

Ah, mentira...; há mentira!; a-mentira?

que diria uma inglesa

(mal e mal - mas portuguesa)

se seu macho forte & brasileiro

dessa mais conta que o recado?

ah, mas com certeza ela diria -

Ah, mentira de mim! Man, tira! Tira! Tira!

mentir, mentir, mentir

2010-04-05T00:03:00.000-03:00

Que suceda com o verso - sucedâneo de um (re)verso & aleg(o)ria.

função de linguagem!

- o resto da imagem,

a última viagem

que santa abre as eclusas do pre(ci)pú(/í)cio!

} M1 = Em + V {

eu digo - eu mesmo!

mais a soma da vindoura,

e coloco - na igualdade

a maisMentira & a manjedoura - e o último verso s'a(s)cende!

da mentira de abril

2010-04-01T01:04:00.004-03:00

Ao mês que s'enuncia da mentira, deve-se prestar - des-aço cego!

Acessibilidade

é acessar

em boa idade

a retórica

da bile.

& o coreto canta!:

Ah, c'est ici! - bile & idade!

o motivo

2010-03-27T03:11:00.003-03:00

Senão do texto, ao menos da existência destinada & reconhecida.

Escrevo porque quero
Lançar-me sobre teu corpo:
As palavras que sonho não são, hoje,
Mais que toscas aspas na ascensão

de um poeta menor.

perfeição

2010-03-22T01:37:00.001-03:00

No prelúdio da prerrogada libertação...

Quem amor viva a vida,
Quem dolente seque o mundo;
Quem contente seja a graça:

Que sem dor vislumbre-se
Ao adjacente da existência vã;
Que será vossa

a paralisia & a perdição.

2010-03-16T21:26:00.002-03:00

Serás luz à medida que te desconheças profundamente.